Vantalizm. Записки городской сумасшедшей

Сплошная ночь. И так много лет.
Ни блеска, мерцанья, ни лучика.
Мне бы хоть еле видимый свет
за неимением лучшего.
Нет ничего в окружающей темени –
ни света, ни электричества,
только прошлого привидения
пугают своим количеством…
Но вдруг, тонкой нитью прорезав тьму,
явился крошечный светлячок,
откуда он взялся – не пойму,
но он нашел дверь и стал ключом.
Я чуть дыша на него смотрела,
не верила, что он сейчас здесь,
не знала, что цвет может быть белым,
он мне казался подобным звезде.
С тех пор всё начало меняться,
и ночь понемногу стала днем,
меня снова научили смеяться
и больше не думать о былом.

***
Нечестны те игры, что на двоих –
вот почему я пишу этот стих.
Несчастен тот, кто проигравший,
как победитель сможет жить дальше?
Кто как захочет – дело ваше,
все, как умеют, только так пляшут.
В нечестной игре не надо правил –
кто сильнее, тот и есть правый.
Каждый кичится словом «честь»,
но не у всякого она есть…

 

Ух ты, за тысячу просмотров!

Осень как осень: ветер, дожди,
мокрые люди, кричащий котенок,
тучи, плывущие словно ладьи…
Путь по грязи не бывает легок.

Зима – продолжение хмурой осени:
листья, чуть-чуть покрытые снегом,
их будто нарочно на землю бросили…
Я здесь была, а кто-то не был.

Весна – пробужденье того, что уснуло,
растут миллиметры зеленой травы,
улыбка солнца, широкие скулы…
А я с весною всегда на «вы».

Лето. Чего стоит ждать от лета?
Жары под сорок, расплавленных улиц?
Вопрос у нас есть, но не ищем ответа.
Лето придет – и будет, что будет.

* * *
Конец света Мураками

В один по-осеннему летний день
страж у ворот обрезал мне тень,
она останется временно тут…
все тени исчезнут, точнее, умрут.
Пока тень жива – я читатель снов,
смотрю в глазницы пустых черепов,
не выношу яркий солнечный свет…
Я здесь счастлив? Да или нет?
Люблю смотреть на единорогов,
их, золотых, до зимы здесь много,
они собирают людскую память,
чтоб жизни чужие в себе оставить…
Но имя городу – конец света,
и тени моей не дожить до лета,
город закрыт совершенной стеной,
лазейки, щели в ней нет ни одной.
Бежать, скорей всего, невозможно,
хотя и правда бывает ложью,
я буду ждать до прихода зимы –
лишаться тени, видеть старые сны…

* * *
Побудь в этот вечер со мною подольше,
побудь, если ты никуда не спешишь,
вечер не вечен – сменяется ночью,
останься до ночи – ты только реши.
Я никогда ни о чем ни прошу,
сегодня – для правила исключенье,
но если уйдешь, я тебя прощу,
слегка огорчусь…не имеет значенья.

Мне в этот вечер всего лишь грустно,
хочется много раз созерцать закат…
Как в «Принце» Экзюпери. Странно пусто
сегодня внутри. А кто виноват?
Никто. Всё дело в моем подсознаньи.
Оно от меня никогда не зависело.
Оно – колодец, в колодце камни.
Оно мне пишет пространные письма.

Побудь со мной, может, мы разгадаем
смысл того, что оно говорит…
Остаться, уйти – что решишь? Не знаю.
А в окнах соседних зажигают огни…

 

красиво

 

Спасибо))

 

Прочтете первое - потом мне скажете, о чем это. А то я не совсем поняла, когда писала...

Масса вечных вопросов – кто и кому здесь нужен?
Взгляды, смотрящие косо на отражения в лужах.
Преданный – это отлично. Только у слова два смысла.
Но не будем о личном – и так на душе слишком кисло.
Смех невпопад. И слезы. Где-то внутри ваших глаз.
Ветер трепещет грезы, демонстрируя высший класс.
Сколько минут до взрыва? Бурных эмоций накал.
Всё, безусловно, красиво, но кто-то из нас нахал.
Роятся последние мысли в безумно-чужой голове…
Осколки разбитого смысла на мокрей, продрогшей траве.

* * *
Всё в этом мире когда—то состарится,
станет ведьмой былая красавица,
хотя кому-то она и счас не нравится,
но есть истина – воды не пить с лица.
Что там! Мне тоже будет и двадцать, и тридцать,
хочешь, не хочешь – придется смириться,
ведь каждый мой день – пустая страница –
заполнится жизнью, во мне сохранится.

 

Не нужна...

Так всегда получалось – никому нужна не была,
вызывала сочувствие, жалость, а хотела живого тепла.
Это не преступленье. И чем она так плоха,
что в жизни нету везенья, только одна чепуха?!..
В любви признавалась серьезно, он это делал шутя,
всё кончилось быстро и просто – не стоит жалеть, хотя…
Другой – с участием, интересом, но это было для виду…
Что ж, он тоже меня не любил… Обидно…

 

Очередной бред от Vantala, то бишь от меня. Налицо полная деградация...

Всё это было когда-то, а может, всего и не было:
незавершенное будет начатым, утенок станет лебедем…
Как в неснятых фильмах Феллини, на забытых картинах Дали,
я под старые песни «Сплина» исчезаю где-то вдали.
Исчезаю. Вернусь ли? Не знаю, но смеюсь, когда вижу звезды.
Они медленно ночью тают, от чего тяжелеет воздух…
А ведь там несравнимо лучше. Не поверите? Ваше право.
Пусть вам всё покажется чушью… Исчезаю с чужого экрана.

 

к сожалению у нас на хосте упала база данных(( поэтому все сообщения написанные после 12.04.07 пропали.. большая просьба написать их еще раз%)

 

Дело нехлопотное - можно и восстановить...

 

Проснулась утром. Хм-м, было б забавней, если бы проснулась вечером, но шляться по ночам не в моих привычках.
Квартира переполнена тишиной. Тишина пролезла и в щели под плинтусом, и за отслоившиеся обои, она глядит на меня с самой верхней полки, она бережно закрывает форточку, дабы ко мне не проникли звуки внешнего мира…
Вчера было такое же утро. И позавчера. И неделю назад. Так будет и завтра, через месяц, через другой… Мне нужна тишина, а я нужна ей. Она – мой лучший собеседник, единственный союзник; она мне и мать, и сестра.
Лишь иногда тишину прорезает резкий окрик телефона. Настойчиво и упорно поет он свою монотонную песню, напоминая мне о том, что где-то есть живые люди – со своими делами-болями, притворными чувствами, насмешливыми взглядами – люди не моего мира. Я бросаю вызов человеку на том конце телефонной паутинки – кто более терпелив? Я ведь наверняка знаю, что он так жаждет поговорить не со мной, а с кем-то другим… Первая проигранная мною дуэль – не могу вынести издевательства над тишиной. Беру трубку, а там застенчиво-испуганный девичий голос спрашивает Лёшу. Но у нас нет Лёши. И отродясь не было. Усталым тоном сообщаю, что мадемуазель ошиблась номером. Бывает. Спустя тройку-четверку мгновений снова крик телефона. Сразу же отвечаю, но девушка более не желает говорить со мной. Ну что ж, ей нужен Лёша, а мне – тишина…



Каждый человек – остров. Даже не столько остров, а островок. На нем уживаются и голые серые скалы, которые подчас нельзя взять и приступом, и прохладные манящие леса, в коих можно запросто заблудиться, но самое главное – Источник с искрящейся чистой водой. Правда, на ином островке встречается и высохший родник, но я знаю, что там, в глубине, есть волшебная вода, что она рано или поздно прорвется и заструится, наполняя собой все жилы островка!..
А ещё островки соединены между собой мостами. Некоторые прочны, некоторые расшатаны, но многие уже разрушены до основания. Когда они ветшают и портятся из-за того, что забыты и заброшены, но чаще их ломают нарочно, по собственному желанию. Иногда по обоюдному, иногда нет…
Стоит ли досконально изучать островки, составлять подробные карты? Не знаю… Но это так интересно!

 

Лежит на столе бумага, в стакане – карандаши,
вслух говорить не надо, но слово мне напиши.
Только одно, не больше. То, что считаешь главным.
Такое, чтоб грело ночью, звучало красиво и плавно.
Пиши, но только уж честно, я не желаю обмана.
И я не найду себе места, пока не напишешь… Странно.

* * *
Ты знаешь, а Бог, он у всех один,
просто зовется по-разному.
Кому-то – раб, кому – господин,
Он рисован и белым, и красным.
У него очень много разных имен,
не меньше различных обликов,
но каждый из нас с Ним знаком…
Он с нами не только по праздникам…

* * *
А вот эти 2 старые, почти "детские")))

Ты можешь страдать хоть год,
ты можешь сходить с ума,
всё станет наоборот,
как только придет зима…
Весна, если быть точнее,
весне каждый куст будет рад,
а ты всё сидишь и мрачнеешь,
ты мой по характеру брат.
Ты скажешь про жизнь без смысла,
что в ней одни неудачи,
тоска как собака загрызла, -
сидишь и бесслезно плачешь.
Я тоже такою была,
но я прошла через это,
твоя также рухнет стена,
и ты отыщешь ответы.

* * *
Плохо сплю по ночам – что случилось со мной?
Заболела? Мечтаю? О ком или чем?..
Увлеклась не на шутку серьезной игрой,
ну а мысли закрою замком и ключом.
А сумею закрыть? Хватит воли и духа?
Спрятать ключ или сдать в чьи-то верные руки?
Тишина… лишь комар пролетает над ухом,
все другие в ночи заглушаются звуки.
Приблизительно три, скоро будет светать,
очень громко часы бьют секунды на стенке,
скоро надо вставать, но не хочется спать,
красный месяц и солнце опять в пересменке.
Понемногу светлеет, но нету ответов,
всё вопросы, вопросы, и мысли пусты,
но одно веселит в пору раннюю эту –
что, должно быть, в час этот не спишь и ты.

 

Снова выйти на улицы города. Неважно какого. В конце концов, все они – разлинованное асфальтом, местами упорядоченное скопление каменных многоугольников.
Попытаться уловить дыхание ветра. Не суметь. Ощутить лишь запах пыли и людской суеты. Выбрать направление и устремиться вперед. Внимательно всматриваться в лица людей, ловить их разноцветные взгляды. И проходить дальше. Встречать других, мгновенно забывать о предыдущих.
К вечеру забыть обо всех. Ведь ты для них – Никто, как и они для тебя. Смешно, но из шести с лишним миллиардов лишь пару человечков зовутся тобой иначе, равно как и ты для них…



Мраморно-звенящий пол, стены, до потолка покрытые рядами книжных полок. Казалось бы, обычная библиотека, но присмотревшись к тяжеленным фолиантам и тонким брошюркам, можно заметить, что на каждой титульной странице значится один и тот же автор – Жизнь. А вся библиотека – Память, книги вовсе не книги – Воспоминания…
Я часто прихожу сюда в свободную минуту, наугад выбираю одну из книг и медленно листаю. Нередко нахожу ссылки на другие произведения, и всё начинается заново…Несмотря на то, что библиотека постоянно пополняется, некоторые книги порядочно обтрепаны, а какие-то выглядят совершенно новыми. Просто всему своё время; что-то слишком дорого и близко мне, что-то слегка подзабыто.
В этих книгах есть всё: боль, страх, одиночество… радость, смех, успокоение… морской ветер, дорога домой под проливным дождем, кровь, капающая из порезанной левой руки, затертые китайские кассеты в старом японском магнитофоне… И среди всех есть две особые книги. В отличие от остальных у них есть заглавия – они названы по именам главных героев. Разные имена, разные истории, но обе они для меня равноценны. Общая у них только тема. Да и концовки схожи. Хоть на последних страницах и оставлено место для читательских заметок, я вольна переписать завершение на свой вкус, но стоит ли? Зачем? Лишь автор имеет на это право, и если в книгах поставлены отнюдь не последние точки… Что ж, как Жизнь покажет…

 

Узоры кофейной гущи
так неприятны на вкус,
но что-то бывает лучше,
а что-то - хуже. И пусть.
Мильоны чужих пристрастий -
и я в них не разберусь,
кто-то ловит рыбу без снастей -
немного забавно. И пусть.
А кто-то боится смерти,
хоть это - единственный путь,
живет за прикрытой дверцей,
но всё же живет. И пусть.

 

С праздниками прошедшими, наступившими, грядущими!..

В блестящем зеркале силуэт,
но это совсем не я.
"Кто ты?" - и тишина в ответ,
образ исчезнет, смеясь.
Вокруг очень много призраков -
и не узнать мне себя.
Даже по новым признакам -
по трем седым волоскам.
Себя искать бесполезно,
но там ли я? Вот вопрос.
Ведь мне среди призраков тесно
в кубометрах непролитых слёз...
Чуть слышно вздохнет отраженье,
слегка шевельнет плечами -
и это я. Нет сомненья.
Я где-то себя встречала...

* * *
Я не спрячусь среди листвы,
не почувствую ветра свист,
тише воды и ниже травы,
я звук, я мышиный писк.
Не увижу, как выглядят звёзды,
не пойму, где вперед, где назад,
буду здесь, покуда не поздно,
я цвет, я серый асфальт.
Не услышу стука шагов,
не узнаю, как боль остра,
буду вечно жив и здоров,
я запах, я дым от костра.

 

Мы выбираем любимых, друзей,
дороги, одежду, пищу,
но не отцов, матерей и детей -
они даны кем-то свыше.
А тот, кто свыше, он лучше знает
про цель, с которой ты послан....
Людей и дороги мы выбираем,
не зная, что будет после...

 

По городу шла тень без имени,
шла по строго прямой линии -
мимо ядовитых афиш,
мимо сотен нечиненных крыш,
мимо загубленных парков,
мимо массовых свалок,
мимо людей безликих,
мимо витрин бликов...
Но нету названья у тени,
она не выскажет мнений
по поводу этих явлений...

 

что-то все грусней и грусней стихи...

 

Ну вот так вот, невесело мне нынче...
Ждите прозы, но там тоже не очень смешно)

 

ждем с нетерпением!) я твою прозу обожаю!)

 

Извините, не судите - виновата, прозы нет!

Мысли собраны в атом,
когда ты снова не спишь
и жизни летучая мышь
вдаль улетела куда-то...
И слишком узка кровать,
и слишком ночь широка,
и так мало сил для рывка!..
А скоро уже вставать.
Нет слов, чтоб кого-то прощать,
сердечная боль - не ангина,
весь воздух проходит мимо,
тяжелей и скучнее дышать...
Но скоро начнется утро
и прольется солнечный свет
на того, кого сейчас нет,
и ты заново станешь мудрым.